"Выше голову!" - сказал палач, накидывая петлю.
Да что же происходит? Почему хочется плакать и плакать, почему так страшно? Та же глухая боль где-то в груди, когда прихожу к родителям на кладбище и осознаю, что ближе к ним уже никогда не получится быть. Что же за хрень там во мне засела, которую так хочется выплакать? Я ищу, я наблюдаю и никак не могу выискать. Где тот, момент во мне, который порождает тихую панику?
Я словно вдруг проснулся посреди дороги в дождь и не могу понять, куда девался дом в светлых тонах, где я стоял лишь секунду назад. Неужели всё это было сном, иллюзией? Я вижу тебя где-то далеко, в дожде, не со мной; ты совсем не видишь меня, потому что я угас. Я угас. Я слышу твои слова над самым ухом, но ведь ты там, вдалеке, и, возможно, уже забываешь меня. «Спи дальше, – шепчешь ты. – Спи. Я люблю тебя». А через миг меня для тебя совсем не станет. А для меня останется пустота с шумом дождя. Я буду долго слушать удары капель, постепенно вырисовывая то землю, то небо, то дома, то лужи; то стирать их, то снова рисовать. Я буду слушать дождь годА, столетия, гадая, как же мне свет вернуть... а может, не надо мне света? А стать просто деревом и расти, уходя вглубь и ввысь; и шуметь листвой, и молчать под снегом...
Не могу бороться с этим чувством, могу лишь переживать его снова и снова, могу созерцать его снова и снова, но не отпускает. Почему это происходит раз за разом? Чему я должен тут научиться?
Я словно вдруг проснулся посреди дороги в дождь и не могу понять, куда девался дом в светлых тонах, где я стоял лишь секунду назад. Неужели всё это было сном, иллюзией? Я вижу тебя где-то далеко, в дожде, не со мной; ты совсем не видишь меня, потому что я угас. Я угас. Я слышу твои слова над самым ухом, но ведь ты там, вдалеке, и, возможно, уже забываешь меня. «Спи дальше, – шепчешь ты. – Спи. Я люблю тебя». А через миг меня для тебя совсем не станет. А для меня останется пустота с шумом дождя. Я буду долго слушать удары капель, постепенно вырисовывая то землю, то небо, то дома, то лужи; то стирать их, то снова рисовать. Я буду слушать дождь годА, столетия, гадая, как же мне свет вернуть... а может, не надо мне света? А стать просто деревом и расти, уходя вглубь и ввысь; и шуметь листвой, и молчать под снегом...
Не могу бороться с этим чувством, могу лишь переживать его снова и снова, могу созерцать его снова и снова, но не отпускает. Почему это происходит раз за разом? Чему я должен тут научиться?